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        一个十八岁的男生，在一间小得转身都会撞到的套房里，穿着还没完全乾的衣服，替另一个烧得说胡话的人，煮一锅粥。

        林以恒看着那个背影，看了很久。

        然後，眼皮又沉了下去。

        而防线，就是在这样一片滚烫的、糊成一团的意识里，崩开了一角。

        高烧把他那层冷硬的、时刻紧绷的壳，烧软了，烧化了。那些他清醒时死死按住的东西，趁着他神志不清，一点一点地，漫了上来。

        他不知道自己是什麽时候，抓住沈砚的手的。

        那只手正想抽开——大概是要去换毛巾，或是收拾什麽。可林以恒的手指，却在半梦半醒间，固执地攥紧了，不肯放。

        「……不要走。」

        他听见自己用一种又软又哑、连他自己都陌生的声音，喃喃地说。

        「不要走……」他攥着那只手，眉头皱着，像个怕黑的孩子，「都没有人……都没有人管我……」

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