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        行李箱的拉杆还握在手里。雨劈头盖脸地浇下来，浇透了他的头发、肩膀，冷得刺骨——可他一点都感觉不到。他只觉得胸腔里那颗沉了七天、已经一寸一寸凉透了的心脏，正被那个声音，一句一句地，重新砸得滚烫。

        等了七天的回音，等了三年的话——原来不是没有。原来它们一直都在，被关在那身硬壳里；此刻正劈开大雨，一句不落地，全数朝他扑过来。

        那个人跑到了他面前。

        在一步远的地方，踉跄地，刹住了。

        满身的雨，满脸的水。胸口剧烈地起伏着，喘得再也说不出一个完整的句子，只是仰着一张湿透的脸看他——眼睛红得一塌糊涂，雨水顺着下巴一串一串地往下淌，嘴唇还在抖，像喉咙口，还挤着千百句没能说完的话。

        一步的距离。雨在两个人中间，落成一道帘。

        谁都没有动。

        沈砚抬起手。

        那只手抖得厉害——抖得和那个晚上，越过线去攥住对方手腕的那只手，一模一样。抬到一半，停在半空，像不敢确定，自己还有没有资格，碰。

        然後，也说不清，是谁先动的。

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